Flotando en el vacío

Flotando en el vacío. No existo para nadie. No existo para ti.

Desde temprano, el corazón agitado por una llamada que nunca llegará,

Por un encuentro que no se producirá.

 Señalada queda la fecha en la agenda. Un círculo rojo sobre un fondo blanco.

Hoy estaba  escrito que estaría entre tus brazos, que sentiría tu calor pegado a mi piel, que tus manos me recorrerían aliviado mis dolencias, que tu respiración sincronizada a la mía nos abriría la puerta del cielo o nos sumiría en el más profundo infierno. Voluntaria bajaría, a los dominios del Dante  cogida a tu mano, para   perdernos  en ese abismo que ambos presentimos. Retorcernos en las llamas sería fundar nuestro propio paraíso.

Quizás  tú y yo sólo podamos vivir en esa dimensión, en esa irrealidad que hacemos posible cuando respiramos juntos, cuando las murallas se bajan, cuando los cocodrilos de tu fosa duermen, y un beso en tu cuello es un puente para llegar a tu boca, y tus labios finos, voluntariamente cerrados, por fin se entreabren invitando a mi lengua a hospedarse en su humedad. Y así llego a tu corazón, te siento aflojar los músculos a mi contacto, la energía que sube por tu columna, y yo, frágil, con todo el miedo del mundo asomado a mis dedos, yo que antes me hubiera quedado quieta, pasiva, temerosa, despierto en mi esa diosa callada, y me entrego, a tu capricho, a tu deseo, a tu dualidad, a tu lucha atormentada. Siempre a la espera de quién ganará la batalla, si el mundo de horarios y compromisos, de realidades y esquemas, o la magia anhelada, el puerto seguro que nos hace inmortales, al menos  durante esa hora y media en que estamos juntos.

VRFC

Lady Ivonne Wickmoel

Lady Ivonne Wickmoel

Lady Ivonne Wickmoel era la viva estampa de una aristócrata venida a menos.                                                                        Todas las tardes podías encontrarla sentada  a una mesa de la terraza del club de golf; con su blanco pelo siempre sujeto en un tirante rodete que le alargaba las facciones dándole un aire oriental.  Su traje azul que alguna vez había sido de terciopelo presentaba ahora un estampado  de manchas  variadas y bordes raídos.                                                                                                             Lady Ivonne siempre fumaba con boquilla. Consumía de forma incansable unos largos y finos pitillos de un aroma que provocaba nauseas y cuyo humo  te envolvía  en su nube gris cuando te aproximabas a ella.                                                                                                                                   A lady Ivonne, le encantaba dar besos. Si  la presentada era una mujer le  ponía sus labios pegajosos contra la mejilla, y si era un hombre  le ofrecía su mano para que la besara, dejando impregnado en los labios del galante caballero un sabor a cebo rancio producto de las capas superpuestas de  crema de manos sin alternar nunca con el jabón. Y lo peor era cuando te abrazaba; el olor ácido mezcla de naftalina y orines añejos que se desprendía de su ropa te penetraba por las fosas nasales causando irritación en las mucosas.                                                                                                         Cada vez que podía convencer a alguien, lo sentaba a su mesa con la excusa de invitarle a un café, que siempre acababa pagando el convidado ya que Lady Ivonne tenía por costumbre olvidar su monedero en casa.        

                                                                                                                                                                               Lady Ivonne prefería el coñac, y mientras lo iba libando poco a poco, saboreándolo y reteniéndolo en la boca el mayor tiempo posible, comenzaba con su interminable perorata en un tono  de voz afectado y  típico de inglesa que nunca  aprendió la lengua de la tierra en la que residía hacía más de cincuenta años.

-¿Te he contado querida, que mi marido era diplomático y que vivimos en más de treinta países?-

Segundo ejercicio del curso "El gozo de Escribir" de la Escuela de Escritores

Recuerdos encapsulados

Yo fui una niña enferma. Nunca supe si la causa era genética o producto de  un desequilibrio orgánico debido a  la cantidad de pastillas que me daba mi madre.

Recuerdo la hora del desayuno, junto a la taza me ponían en fila india toda una serie de grageas para distintas dolencias. Las había de todo tipo, redondas y gomosas, alargadas y de colores vivos, trasparentes  rellenas con un líquido viscoso, otras que se podían abrir y contenían un polvillo de un olor un tanto nauseabundo.

 Mis preferidas eran unas  redondas de color rojo, muy blanditas que si no recuerdo mal  eran vitaminas. Me encantaba estrujarla y hacer que  saliera por un pequeño orificio su contenido de color marrón formando una especie de serpentina; yo lo lamía y luego succionaba el resto del contenido. Había una en particular que yo detestaba  porque era  dura y me costaba tragarla. Por más que la apurara con un sorbo de leche con cacao siempre se me quedaba atascada en el esófago y podía sentir como se deslizaba con mucha lentitud y de forma dolorosa hacia mi estómago. Yo me entretenía jugando con ellas.  Las ponía por pares  combinando sus colores, formaba figuras de ositos o muñecas, a veces eran un tren o una torre.

Por entonces yo tenía una perra salchicha que se llamaba Frida.                                                                            A la hora del desayuno  Frida solía esconderse  debajo  de la mesa. Un día descubrí por casualidad que a Frida le gustaban las pastillas. Al querer partir con una cuchara la que me costaba tragar, la susodicha salió volando, y Frida que era muy hábil en eso de coger las cosas al vuelo, pegó un brinco y de un zás, se zampó la pastillita. Con asombro quise averiguar hasta que punto llegaba la destreza de mi mascota, y comencé a lanzarle de una en una toda la colección de pildoritas que reposaba junto a mi taza. A cada lanzamiento mi pequeña Frida pegaba un salto y glup, pastilla adentro.

 La hora del desayuno comenzó a transformarse en una especie de adiestramiento  para Frida. Cada día intentábamos saltos más altos y formas más complicadas de  lanzamiento de grageas. Entre las dos se formó un vínculo muy fuerte.

Frida nos abandonó cuando yo tenía aproximadamente 12 años. Le diagnosticaron hipervitaminosis.

 Yo sé que mi madre lo hacía todo por mi bien. Mi salud era prioritaria para ella; incluso me daba un jarabe para la inteligencia que hoy casi 40 años más tarde sigo teniendo mis dudas de si era o no efectivo.

Hoy soy una persona muy sana. Me gusta levantarme temprano cuando el sol comienza a teñir las nubes con sus primeros rayos y  salir a pasear  por el monte,  sentir el aire fresco penetrando en  mis pulmones, oír  el trino de los pájaros en la copa de los árboles, oler el aroma que desprende la hierba al pisarla, y sé que en parte mi buena salud se la debo a Frida.

Ejercicio nº 1 del curso "El gozo de escribir" de  la Escuela de Escritores

MONOLOGO DEL AMOR QUE NO QUIERE AMAR

Este querer quererte por amarte
y este miedo de amarte sin quererte
y este querer perderte por ganarte
y este querer amarte sin perderte.

Y este ganarte sin saber perderte
y este perderte sin saber ganarte,
me dan miedo de amarte por amarte
cuando quisiera no querer quererte.

Este miedo de amarte sin ganarte
y este querer ganarte sin perderte
me obligan a perderte sin amarte.

Porque el miedo de amarte y de perderte
y el miedo de quererte y de ganarte
es el miedo de amarte hasta la muerte.

Ignacio Anzoategüi

Recuerdo el instante de mi muerte.

Fue tal como lo había deseado.

La noche de verano,

los pies sobre el banco,

el cuerpo en la reposera, tomando la forma de la lona,

la boquilla apretada entre mis dedos con sus hilos de humo.

Tenía doblado bajo la nuca el brazo izquierdo

y el derecho, la columnilla rojogris hacia lo alto,

apoyado el codo en la madera.

Desde lejos, las estrellas golpeaban con sus nudillos en mis ojos.

Entonces el espacio aspiró con fuerza y contuvo el aliento.

La inmovilidad sujetó sus espasmos en la copa de los árboles,

la casa vertical fue un panal de abejas en el aire.

El poste de la luz, en cruz, cruzó los brazos.

Apareció en el cielo el sol, sin contradecir, amable, la lenta noche,

y sonrió el creciente de la luna con un sarcasmo bondadoso.

Pensé que no era decoroso seguir con los ojos abiertos ante tanta belleza,

y bajé los párpados.

Sin impertinencia,

con suavidad,

la boquilla se desprendió de mis dedos.

Sentí el golpe seco, casi alegre, en el mosaico.

Roger Pla

Poesia para mis días grises.

Cuando encuentres

que, ausente de la gente que nos mira y nos rodea

enteramente lejos,

camino con los ojos en el suelo

por una calle azul verde cualquiera;

y digas mi nombre para acompañarme

y yo no conteste;

y busques razón valedera

para mi silencio; y o la halles,

te ruego que creas

que a veces los hombres andamos con músicas raras,

por los laberintos de alguna tristeza

por los recovecos oscuros y lentos

de la consciencia,

por sueños lejísimos-que de pronto-vuelven

a vivir con uno

a trepar por uno, como enredaderas.

A veces los hombres tenemos

recuerdos vitales, dormidos, calladas raíces

adentro del cuerpo, debajo de esta

presumida y pobre cáscara de tierra

con las que debemos conversar a solas,

dialogar ausencias.

No quieras llamarme

cuando veas

que camino

con los ojos sobre los zapatos, esquivando el tiempo,

por una calle, verde, azul, cualquiera.

                                                 Anzoategüi

SUSURROS

Háblame con besos, con caricias, con ardor

penetra en mi alma y haz germinar mi ser

quiero sentir dentro de mí tu futura descendencia.

Invade mi secreto, exalta mi deseo

quiero sentir mi cuerpo vibrar debajo de tu cuerpo.

Perdidos; boca arriba

unidos;hacia dentro

extraños; por afuera

desnudos; a lo lejos.

Amor de aquí, de ahora, de nunca

pasión de sí, de tal vez o de jamás.

Besos que callan las preguntas

respuestas dadas por los besos.

Percepción, anonadación, perdición

profunda confusión, confusa situación.

Los dos; con miedo, sin poder hablarnos.

Los dos;  tocando sin poder sentirlo.

Los dos sabiendo; sin poder decirlo.

Los dos; amando sin poder evitarlo.

Los dos; unidos pero distanciados.

Los dos; pero tan sólo  uno sobre otro.

Lorenza